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苏盘怔了一下,汗还在流,耳边仍有裁判的哨声回响,可他还是站起身,走了几步,站在护栏旁,目光低低地看向那个看上去年纪不大的男孩。

“你打得太好了,”男孩说,眼神亮得像两盏灯,“我第一次看到控卫这么不声不响就能控制整个比赛……你能不能——能不能签个名?”

苏盘看着那只递过来的笔。他从未经历过这样的时刻,不是什么聚光灯,不是高呼名字的球迷团体,只是一个少年,在一场普通比赛中,看见了他的努力、他的技巧、他的颜色。

他接过笔,在那本子上签下自己的名字,没有装饰,没有图案,只有两个字:“苏盘。”

签完后,他低声问:“你是第一次来现场看球?”

男孩点头:“我哥带我来的,他说替补没啥好看的,可我看到你一上场……我就想,原来这种球风也能打出感觉。你像……像个刺客。”

苏盘嘴角微动,没笑出来,但眼神里有点点温度:“谢谢。”

“以后你还会穿这颜色吗?”男孩又问,“我

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